Чувак.
Как бы тебе обьяснить. Все сложно. Понимаешь, я скучаю. Нет, не потому что ты уехал в Лондон без меня, потому что даже если бы ты был здесь, если бы ты сидел рядом со мной, вот тут, да, я бы все равно скучал.
По нашим безумным выходкам.
И по тому вину, что не было нами выпито.
И по клюкве, да-да, клюкве в сахаре, ведь с ней связано больше воспоминаний, чем с чем бы то ни было.
По твоим футболкам, в которых я ходил.
И как мы сидели в кафе с друзьями, и вдруг:
- Чувак, приколемся? - шепотом.
И ты заводишь пластинку:
- Бля, ты псих ебаный, опять спер мою футболку!
- Чувак, да просто утром я не соображаю, что надеваю! Я не высыпаюсь!
- Так надо засыпать раньше!
- А кто мне, скажи на милость, даст... заснуть?
- Пошел на хуй!
- Только к тебе...
И как на нас смотрели. Ты помнишь эти лица? Да, их сложно забыть...


Чувак, я скучаю.